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Hacia las doce de la noche, sonó el teléfono de la mesilla de noche. Sólo una vez y media, porque en la oscuridad, la mano del agente especial del FBI Sylvester Nash, localizó el auricular a mitad de la segunda llamada y lo descolgó rápidamente. —¿Sí? —Syl, soy yo. Está moviéndose. —¿Krock?