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La muchacha hizo un extraño mohín con los labios y giró levemente el rostro como si quisiera ocultar las lágrimas. El hombre que estaba junto a ella, un tipo fuerte, de unos veintiséis años, vestido de vaquero y con dos revólveres al cinto le acarició la barbilla suavemente, intentando hacerle volver el rostro. —¿Qué te ocurre, Susan? Estás triste… Has estado ocultando las lágrimas desde que nos hemos encontrado aquí… —No, Johnny, no me ocurre nada. —Yo diría que… tienes miedo.